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“大哥没有儿子。”伏特加低沉的声音从听筒里传来，还夹有电流沙沙的杂响，“如果你是来问我大哥死没死的，我可以确切地告诉你，他死了。”
伏特加的声音像团浸泡在水里的麻绳，距离断裂只差一线。
古桥町3丁目的高楼夹缝里，月光照不到的角落，被断言已死的黑泽阵垂下眼睑，将衣帽架拄在原地。
沉重的金属架轰然落地，当的一声响彻云霄，惊起了远处浅眠的麻雀。
“你说得没错，‘琴酒’确实死了，3月25日当天，他走的时候，把车钥匙给了你，说——”
那是只有他们两个才知道的对话。
伏特加当然知道，琴酒不会把那些话告诉其他任何人。黑暗里的男人攥紧了手机，听清朗的少年音经过机器的变化传进耳朵，一字一句都像是对他的审判：
“不要去洛杉矶、不要找波本的麻烦，以及最重要
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