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“大哥没有儿子。”伏特加低沉的声音从听筒里传来,还夹有电流沙沙的杂响,“如果你是来问我大哥死没死的,我可以确切地告诉你,他死了。”
伏特加的声音像团浸泡在水里的麻绳,距离断裂只差一线。
古桥町3丁目的高楼夹缝里,月光照不到的角落,被断言已死的黑泽阵垂下眼睑,将衣帽架拄在原地。
沉重的金属架轰然落地,当的一声响彻云霄,惊起了远处浅眠的麻雀。
“你说得没错,‘琴酒’确实死了,3月25日当天,他走的时候,把车钥匙给了你,说——”
那是只有他们两个才知道的对话。
伏特加当然知道,琴酒不会把那些话告诉其他任何人。黑暗里的男人攥紧了手机,听清朗的少年音经过机器的变化传进耳朵,一字一句都像是对他的审判:
“不要去洛杉矶、不要找波本的麻烦,以及最重要
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